é chegado o momento.
se mexe, levanta, fala, respira, pensa. Respira, não chora!
respira, pensa, fala. não chora!
respira, não pensa, pede. Des cul pa
não chora, respira, pensa, cala...
ainda é tempo, mas minhas pernas já estão fracas. veja bem, tem razão, terra se desfaz em lama, a água represada, "pernas bambas". o pé dói, do tornozelo ao limite da articulação do joelho implora-se fervorosamente por alívio de uma falta que la te ja.
a água rompe diques e a represa vira rio, um soluço dos mais edipianos rompe: quantas batalhas faltam? não consigo mais seguir sozinha!
de fato, não se consegue..."é impossível ser feliz sozinho"
somos todos sozinhos, quando acompanhados apenas esquecemos - "Let me forget about today until tomorrow", o céu já não tem mais estrelas!
projeta e ama, projeta e odeia.

e, então, durante meses seu olhar foi nuvem cinzenta. sem ver, sem olhar. de seus olhos se precipitaram as águas de uma transição primaverial, era setembro. cada lágrima regou o mundo em que escolheu habitar enquanto aquela chuva do setembro ido levava consigo os universos que foram meus e teus, deles e nossos. Os prédios, o asfalto, as árvores, os joelhos, azulejo, folhas, a torneira frouxa, choram todos em uníssono o fim do real.

A torneira mal fechada, o prédio alto, a cintura medida e retalhada, os pulmões semi vazios, o beijo na testa, um encontro do descuido do não com um sim desgostoso e amedrontado. tudo correu hoje pelos boeiros, de onde nasce

             memória.
resta amor?
e por  onde anda o presente?
pulmões semi cheios, o passado não me apavora, o futuro não me assusta. terra, água, fogo, ar. Ar! espaço. bendita opinião de corpo inteiro. floresce memória,

     trans

                         bor

                                                 da.

Uma vontade de gargalhar, logo em seguida de chorar. Páscoa no Buttes Chaumont. um almoço com Amalie depois de algumas andanças por ruas aleatórias daquele quartier desconhecido entre Dinamarca e Brasil.
 Alguns suspiros entrecortados, ainda subiu um choro contido.

Canal St Martin nas manhãs dominguentas, com as idas esfumaçadas e as voltas floridas. a paisagem do 96, ao fazer um corte diagonal nas poucas Pari(s) que teve a chance de conhecer...e as vezes levantava os olhos do livro para Notre-Dame, sob a trilha sonora de. “Eu não existo sem você”.

 Pela manhã, de mensagem faz-se o soluço, rompe. Todo aquele universo que guardava em si: c.o.n.t.i.d.o. O nada faz romper algumas lágrimas, o soluço entrecortando os suspiros, os lábios trêmulos, o diafragma em espamos
... a sequência, cuja ordem de fatores não altera o resultado, se repete, se alterna. Morosa e dramaticamente.

Há quem diga que tenha tido início em vidas passadas, mas não se sabe bem. Reproduzindo, de alguma forma, o efeito dramático, ela se divide entre glamour e terror. Décadance avec élégance.